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Certe cose si possono scrivere solo dopo nove ore di volo, ore nella quali non fumo, nelle quali devo tollerare schiere di pachidermi che fluttuano avanti e indietro per il corridoio e che mi fanno pensare all’impossibilità di vedermi a settant’anni a condividere lo spazio e il tempo con qualcuno che mangia più di me.

Davanti a me tre italiani sulla settantina che non hanno fatto altro che discutere delle rotte, abbozzando pure un “si è sbagliato” rivolgendosi al pilota. Volevo alzarmi per fracassargli la testa. Di fianco a me un ragazzo di origine marocchina che mi ha prestato la penna per compilare l’ennesima minchiata burocratica. Lavora in Italia da tempo, ha pure la cittadinanza, è tecnico per macchine che producono qualcosa e parlando di economia e del nostro paese, ha fatto un’analisi lucida e perfetta che molti italiani intenti a scapperarsi, avrebbero dovuto fare oltre vent’anni fa.

Delta Air Lines, da non prendere più: aereo vecchio, poco pulito con i posti più che stretti. Monitor comuni di cui uno rotto. Un assistente di volo dalle generose forme si è cosparsa di un profumo che al terzo passaggio, era più nauseante del Campari Dry bevuto a temperatura ambiente a luglio.

L’aereo è senza dubbio un’infinita rottura di palle e quindi, la prossima volta, voglio partire su un cargo battente bandiera panamense.

Tra un’ora atterro ad Atlanta e da lì me ne restano due per il volo che mi porterà ad Austin e non so ancora se riuscirò a prenderlo. Domani un altro per San Diego, ma stavolta in compagnia di Jeremy e il viaggio sarà certo un piacere.

Ah, e come al solito la minchiata dell’applauso ad atterraggio avvenuto è sempre e solo costume italiano.